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Somos temporadas psíquicas. Somos verano e invierno, libres y aprisionados en nosotros mismos. Esté preparado para la existencia y nunca supino ante la modularidad de los cambios, intermitente en la incomodidad y eternamente indeciso para aceptar ayuda para la que no estamos preparados. En esta pintura cantarina: entre abrir un pasaje de una prisión que uno se ha autoimpuesto y cosido a sí mismo, pero que nos da la inseguridad y las coordenadas espaciales desde las que parametrizar el mundo, y el llanto sobre uno mismo como una dulce canción de cuna.
